NIETZSCHE

En esta hora mustia,
detenida de la noche,
leve dolor de cabeza,
ni un ápice de emoción
en mis adentros,
leo a Nietzsche
buscando consuelo.
He intentado salvarme entre sus palabras,
pero siempre da el mismo resultado:
Soy un enfermo.
Uno de esos que no aman la vida,
mortifican su cuerpo y mente
con ideales ascéticos
y van contaminando a otros
su resentimiento.
Entonces cierro los ojos
y te recuerdo un momento.
Eras la flor blanca.
Un primer movimiento.
Como en un vaso,
una infinita alegría, no cabía,
en tu diminuto cuerpo.
Como en un círculo,
no se podía decir que tu risa
tuviera un final,
o un comienzo.
Como el niño de Heráclito,
que juega con el mundo,
eras toda futuro.
Siempre serás la promesa cierta
que pone fin como un broche,
un lazo, un bálsamo,
a mi errático infierno.

LUNA DE FEBRERO

“La amistad silenciosa de la luna

(cito mal a Virgilio) te acompaña”

Jorge Luis Borges, La Cifra.

“Luz de la luna,

enséñame tu modo

de acariciarla”.

José Cereijo, La amistad silenciosa de la Luna

Tu presencia en mi vida es como la de la luna:

Lejana, mágica, misteriosa, constante.

Mis encuentros contigo siguen también un baile cósmico:

Luminoso, puntual, creciente, menguante.

He implorado al cielo por la manera de salvar el vacío

para poder alcanzarte.

Y sólo me has respondido, monótona,

con la sutil, bella y fría forma

que tiene tu pálida luz de tocarme.

EL MUNDO AL REVÉS

El mundo sería otro

si se contaran del revés los cuentos.

Si se dijera por ejemplo:

“Caperucita no salió de la barriga del lobo

sin haber muerto”.

“Blancanieves no despertó con su príncipe

de su profundo sueño”.

“La Bella nunca dio a la Bestia

con amor un beso”.

Porque no está bien educar a los niños

en relatos que no son ciertos.

Porque viviendo de ilusiones

siempre es más fuerte

la hostia contra el suelo.

Porque mi vida,

que marcha casi siempre del lado del revés,

 

por más que lo intento,

nunca ha sido un maldito cuento.

BLANCANIEVES

Hace poco hice en Wikipedia

un gran descubrimiento:

Blancanieves existió de verdad.

Los hermanos Grimm nos contaron

algo más que un cuento.

Vivía en el castillo de Lohr,

un pueblo de Franconia,

al sur de la actual Alemania.

De tan joven, buena y bella

era querida y deseada

por toda la comarca.

Su madre murió joven,

depositando en ella

todas sus esperanzas.

Su padre, un rico diplomático,

que pisaba poco por casa.

Una mujer envidiosa, su madrastra,

con un espejo que le gritaba:

“Nunca serás más hermosa que ella

A no ser que consigas matarla”.

Y para acabar en la flor de su vida,

alguna manzana envenenada.

Aquí termina el cuento.

No hay príncipe ni enanos.

Tal vez sólo minas y montañas.

Así se pudrió en la tierra

la tan joven, buena y bella,

tal y como la soñó su madre,

cuando estando embarazada de ella

se pinchó con una rueca:

“Su pelo negro como el ébano.

Sus labios rojos como la sangre.

Su piel blanca como la nieve”.

Pero como dijo Wordsworth, creo:

“No hay que afligirse.

Pues la belleza pervive en el recuerdo.”

Y así es como la soñé hoy despierto:

Vestida de blanco, bailando, riendo.

Su piel blanca como la nieve.

Sus labios rojos como la sangre.

Negro como el ébano su pelo.

http://es.wikipedia.org/wiki/Blancanieves

I

A veces me despierto
creyendo estar en ti
y entonces eres un denso mar
que empapa mi cuarto.
A veces me despierto
pensando no ser yo,
pues la esencia de tu ser
desborda los límites de mi cuerpo.
A veces me despierto
y no me despierto,
porque tú eres sueño
y no sueño.

II

Hoy he vuelto a soñar con el eterno gotear de la lluvia
sobre los charcos y barrizales de mis parajes
y a sentir ese amor por la nostalgia primigenia,
por la melancolía de un fino e infinito llover
que se asemeja al corazón cuando se evapora en lágrimas
tras un desengaño.
Entonces el ser se vuelve hueco y el sonido de la gaita
intenta henchirlo de palabras sin nombre
como la eterna lluvia que moja el barro
sin nunca colmarlo.

III

Salvaje ser, fuente de deseos,
indomable oleaje que no encuentra cercos,
independiente esencia que destroza el sueño.
En la luz de tu cristal descifro los colores más diversos.
Que la vida tiene indefinidas caras en ti desdibujadas.
A veces, cuando se hiela el viento
de mi olvidado paseo, pienso
que de existir la verdad,
depositada estaría en su seno.

Colonia, viernes 13 de mayo de 2005

Hay un vacío en esta noche
que no se llena
con todo el aire que lo habita,
ni con este misterioso polvo
que la hace aparecer oscura,
ni con estas minúsculas estrellas
que apenas nada ocupan.
No creo en nada
salvo en este vacío
y estas palabras.
Y me he hecho tanto a ello
que todo a mi alrededor
me resulta inapreciable.
Pero a veces desearía
creer en algo y perderme
así definitivamente
en su fácil locura.